- Aveva la chitarra. - Un ebreo con la chitarra.
Se mi attende un attimo, signora, la accompagno fuori.
Se in mia assenza voi signori riuscite a procedere in armonia,
forse al mio ritorno potremo far esplodere quel fastidioso pezzo di roccia.
Professore. Le presento Mrs Funthes.
Enchanté, Mrs Funthes. Ravi.
Rosalie, questo è il Professor Dott. G.H. Dorr.
Oh, Cielo. Ma quante lettere!
Oh, no.
Naturalmente, in gioventù mi chiamavano semplicemente Goldthwait.
Va bene, riunione di sicurezza.
Ascoltatemi bene. Generale, può passarmi la miccia?
Prima di sistemare la carica, ripasseremo la procedura.
Ho dei tappi per chi li vuole. Infilateveli bene nelle orecchie.
Allora, qui abbiamo... Non ancora, Lump.
Dunque, la miccia.
Gelatina esplosiva. C-4.
Al momento giusto, mettiamo il C-4 dentro il buco nella roccia
e inseriamo due fili: A e B.
Ricordo che mio padre mi diceva,
ed è uno dei pochi ricordi che ho di lui
quando veniva a trovarci a casa, e mi è molto caro,
mi diceva: "Goldthwait, tu non sei come gli altri ragazzi".
Era un uomo erudito?
È la stessa procedura che useremo per far crollare il tunnel
dopo aver svaligiato il casinò ed essere tornati qui in cantina.
Era un autodidatta. Non aveva un impiego vero e proprio,
ma il governo riconobbe la portata della sua cultura
nominandolo bibliotecario dell'ospedale psichiatrico statale di Meridian,
dove fu un paziente di tutto riguardo.
Quando i materiali sono combinati possono maneggiarli solo dei professionisti.
Cioè io o il Generale.
Separatamente sono del tutto innocui, inerti.
Potete dar fuoco a questa roba, colpirla con un mart...
Cos'è stato, in nome del cielo?
Sono certo che non vi è alcun motivo di allarmarsi.
Anzi, non sono neanche sicuro di aver udito qualcosa.
Non ha sentito nulla?
Be', magari qualcosina sì.
Ciò che intendevo dire è nulla per cui valga la pena di inquietarsi.
Mrs Munson, non permetterò che vi perdiate il concerto. Andate.
Contatterò io l'azienda del gas, o l'azienda idrica.
Qualunque servizio sotterraneo sia coinvolto in questo contrattempo.
Mi occuperò io della faccenda, come solo un colto classicista sa fare.
Sangue. Sangue, Professore, sangue.
È una cosa da niente.
Riporta il culo là sotto e ritrova quel coso.
- Sto benissimo, davvero. - Benissimo?
Ti sei appena fatto esplodere un fottuto dito.
Quel coso là sotto salta da tutte le parti.
Meglio che scendi a cercarlo.
Io non lo tocco di certo, il tuo fottuto dito.
Una detonazione precoce, suppongo.
Gli dica di ricucirsi addosso quel coso.
Come il tizio a cui la moglie ha tagliato il pisello.
Lei chiamò il soccorso stradale, presero il pisello e glielo ricucirono.
Senti. Ho visto il tizio in un film porno.
Il coso gli funzionava ancora. Era un po' maciullato, ma funzionava.
Era malconcio e un po' storto, ma scopava quella puttana a destra e a manca.
Oh. Il tuo fottuto dito si è mosso.
Io non lo tocco. Manco per idea. Arrangiati.
Usano la casa per provare musica... rococò.
Portiamo il nostro compagno ferito all'ospedale.
Il Generale ci raggiungerà quando avrà recuperato l'estremità recisa.
No, davvero, sto benissimo. Non so perché fate tante storie.
- Buone notizie. - Pickles. Vada a prenderlo.
La casa è in perfetto ordine,
ma dobbiamo sottoporre a cure mediche Mr Pancake,
che in tutto il parapiglia si è chiuso un dito nello stantuffo del trombone.
Ha fatto uscire il gatto.
Cos...? II Generale sta facendo il possibile per recuperare
quel birbantello. Vi prego, andate.
Andate e godetevi il concerto. Autista. Au revoir, mesdames.
Nonostante il contrattempo siamo puntuali sulla tabella di marcia
per introdurci nel caveau oggi pomeriggio, mentre Mrs Munson è in chiesa,
dopo aver distrutto quella roccia durante le prove del coro di Mrs Munson.
Garth, puoi esporci il piano per quel che resta del tunnel?
Certo. Ora è una bazzecola. Un gioco da ragazzi.
Poco più di mezzo metro ci separa ormai dal caveau.
Basta che spaliamo normalmente fino al muro del caveau, e poi lo trapaniamo.
Sarai in grado di usare il trapano con la tua estremità mutilata?
Sì, credo di sì. Mi manca solo un dito.
Certo, mi impedisce di fare lavori di precisione. A quello dovrò rassegnarmi.
Forse - sto solo pensando a voce alta -
forse, dato che come dite voi avrò dei problemi in futuro,
forse - e l'ho accennato a Mountain Girl, che è d'accordo con me,
quindi non sono l'unico a pensarlo - forse...
...mi merito un piccolo risarcimento per l'infortunio.
Una quota un po' più grande.
Fosse un lavoro qualunque avrei diritto a un'indennità.
Non è così? Magari vincerei anche la causa.
Ti faresti causa per esserti fatto saltare il fottuto dito?
- Non dire stupidaggini. - Sì, ma vedi, Garth,
questo non è "un lavoro qualunque", come l'hai chiamato tu.
Sì, ma se lo fosse...
È un'impresa criminale che comporta rischi da cui è esente una professione onesta.
Non si può supporre che le tutele civili si applichino ad attività antisociali.
- Sì, ma ha perso un dito. - Non ce ne frega un cazzo.
Poteva farsi saltare il pisello per quanto ce ne frega.
Non lo paghiamo per farsi saltare parti del corpo.
Datti una svegliata, amico.
Non c'è bisogno di...
Niente quota in più.
Ok. La maggioranza vince.
Era solo un'idea. La mano non va poi così male. Ho delle sensazioni fantasma.
Come quando ti meni il pisello.
- Vaffanculo. - Vacci tu, moncherino.
Ora che la faccenda è sistemata,
sincronizziamo gli orologi prima che Gawain inizi il turno.
Tra 20 secondi, saranno esattamente le 12.16.
- Quindici... - Come? Saranno le 12.15?
No, mancano 15 secondi. 11 secondi. Saranno le 12.16.
- Otto, sette... - Professore?
Professore?
...cinque... Sì, Lump.
Io non ce l'ho, l'orologio.
Non è una meraviglia?
- S.I.I. - Come dici?
Sindrome dell'intestino irritabile. Qui c'è un gabinetto?
Non è il momento di andare al gabinetto.
Va bene anche quello delle signore.
- Perché non l'hai fatta a casa? - Svelto.
E se Elron ti becca sul cesso?
Non ho scelta. È una malattia. Svelto.
Sei un individuo disgustoso, lo sai?
Dai. Seguimi.
Mi sento 15 chili di meno.
- Datti una mossa, puzzone. - Grazie per essere così comprensivo.
Non tutti lo sono. Infatti la più grande sfida della S.I.I. È educare il pubblico.
Ne soffrono più di due milioni di persone, eppure molta gente non sa cosa sia.
E colpisce indipendentemente da età, sesso o razza.
Non ne voglio sentir parlare.
È proprio il tipo di atteggiamento che combattiamo.
Forse non ti ho mai detto come ho conosciuto Mountain Girl.
A una riunione di colitici sui monti Catskills.
Lì il turismo ha sofferto dopo il declino dei centri di villeggiatura ebraici,
così organizzano varie promozioni, incontri sociali, eccetera.
Era un weekend in cui single colitici potevano incontrarsi, scambiarsi storie.
Non voglio sentirne neanche una.
- Alcune sono commoventi. - Neanche una, ho detto.
- Non ho scelto io di soffrire di S.I.I. - Amico, chiudi il becco.
Non esiste cura. Solo autocontrollo. È una malattia cronica.
Anche la stronzaggine è una malattia cronica.
Piantala!
Ma non mi lamento. Ho conosciuto Mountain Girl.
Rientra nel fottuto buco.
Meraviglioso. Da questa parte, signori.
Eccellente. Ineccepibile. Complimenti.
Non riesce a smettere di cagare. Non riesce a smettere di parlarne.
Signori, a noi pochi eletti, che abbiamo apprezzato la compagnia reciproca,
condiviso gioie e dolori, e ora coglieremo il frutto dei nostri sforzi comuni,
spalla a spalla, da ognuno secondo le sue capacità, eccetera.
Abbiamo avuto i nostri piccoli diverbi,
ma mi piace pensare che ci abbiano fatto apprezzare a vicenda ancor di più,
e comprendere le peculiari qualità, potenzialità e piccole manie degli altri.
Credo che ripenseremo a questo piccolo crimine un giorno,
un giorno lontano, quando avremo i nipotini sulle ginocchia,
e forse, con le lacrime agli occhi, diremo:
"Con ingegno, determinazione e una buona dose di coraggio,
quel giorno abbiamo compiuto un gesto importante,
un atto eroico, un'impresa non indifferente".
Noi, allegra brigata, liberi dai vincoli imposti dalla società
e dai pregiudizi della massa anonima.
Noi pochi eletti.
- Signori, a noi. - A noi.
La carica sarebbe già dovuta esplodere.
Come dici?
La carica per far crollare il tunnel. Doveva esplodere dopo otto minuti.
Quel lasso di tempo è abbondantemente trascorso.
Non occorre che vi ricordi che il denaro deve parer svanito senza traccia,
- come volatilizzato. - Naturalmente.
L'enigma del caveau intoccato eppure vuoto,
il mistero del santuario sigillato eppur profanato,
sono della massima importanza, non solo per rendere l'impresa più gratificante,
ma anche per motivi prettamente pratici.
Vi ricordo che se scoprono il tunnel che conduce fino a questa casa,
la proprietaria conosce tutti i vostri nomi.
Hai scoreggiato?
No, sto bene. Benissimo. Splendidamente.
Il buco è sparito.
Professore.
Sono sorpresa.
Per la precisione, signora, siamo noi a essere stati sorpresi. Lei è sconcertata.
Sebbene l'accezione che lei ha in mente stia ormai entrando nell'uso.
È tornata dalle sue preghiere anzitempo.
Dovevo preparare il tè.
Voglio parlarle, Professore, quindi non si muova.
E lei. Le ho detto che non permetto che si fumi in questa casa.
Avanti.
Come stai?
Le signore per il tè.
Non so cosa abbiate combinato,
ma qui c'è qualcosa che non mi torna. Esigo una spiegazione, ma prima
portate di sopra le chiappe e tutti i vostri strumenti antichi.
Ho raccontato alle signore della vostra musica, e vogliono sentirvi suonare.
- Professore? - Sì, Lump?
Lo non la so suonare, la trombata.
Madame, o meglio mesdames,
chiedo scusa, ma non possiamo esibirci
perché il gruppo non è al completo.
Gawain è ancora al lavoro,
e il nostro gruppo privo di uno strumento
non sarebbe meglio di un cavallo che volesse galoppare con tre zampe.
Forse potrei offrirvi,
come misero ma pronto rimpiazzo, una breve declamazione di poesia.
Sebbene non vanti eccelse doti oratorie,
sarei lieto di recitare, col permesso di voi signore,
versi scaturiti dalla mente inquieta di Edgar Allan Poe.
"Signore, la vostra bellezza è per me
Come quei navigli nicei d'un tempo,
Che, mollemente, sull'odorato mare, Riportavano il pellegrino stanco d'errare
Alla sua sponda natia."
Straordinario.
"Da tempo avvezzo a disperati mari,
La vostra chioma di giacinto, II vostro classico volto,
La vostra grazia di Naiadi Riportano me anche in patria
A quella gloria che fu la Grecia, A quella maestà che fu Roma."
Alleluia.
Amen.
Arrivederci, signore. È stato un piacere.
- Dobbiamo rifarlo qualche altra volta. - Sì, di sicuro.
È stato un piacere. Buon ritorno a casa.
- E adesso voglio sapere cosa succede. - Oh, certo.
La sete di sapere è una qualità encomiabile.
Ma sono convinto che quando udirà la spiegazione riderà di gusto,
a crepapelle, e forse si asciugherà persino una lacrimuccia,
tanto si sentirà sollevata.
Lump è un avido collezionista di punte di freccia indiane,
e avendone trovata una sul pavimento della sua cantina...
Un raro manufatto della tribù Natchez?
Nats... cosa?
...ha reclutato l'intero ensemble per setacciare il sottosuolo in cerca di altre.
E così facendo, ci siamo imbattuti in una vena di gas naturale.
Io stesso mi ero accorto dell'olezzo di "uova marce".
E proprio in quel momento inopportuno
il Generale ha infranto la regola cardinale di questa casa
- e si è acceso una sigaretta. - Scusi.
E tutti quei soldi?
I soldi. I soldi appartengono a Mr Pancake.
- Esatto. - Ha appena reipotecato casa sua
per raccogliere i fondi per un intervento chirurgico
che correggerà gli occhi storti della sua convivente, Mountain Water,
affetta da astigmatismo, strabismo e coagulazione della gelatina vitrea.
Mr Pancake è un forte oppositore della Banca Centrale,
ed è uno di quegli eccentrici che ammassano i risparmi di tutta una vita,
nel caso di Mr Pancake in un sacco dell'immondizia che porta sempre con sé.
- Sacchi super-resistenti. - Non mi sono mai fidato delle banche.
Questa storia mi puzza.
- Chiamo lo sceriffo Wyner. - No. Signora.
La prego. Signora.
No, la supplico di... E va bene.
È una menzogna. È una fandonia.
Ci ha colti in flagrante, ma, signora, la prego,
mi consenta di confessarle la verità, in privato.
Signora...
Signora, non siamo suonatori di musica del tardo Rinascimento.
E neppure del primo Rinascimento, né di quello intermedio.
Siamo, in realtà,
dei criminali.
Uomini disperati, Mrs Munson.
Abbiamo scavato un tunnel fino agli uffici del casinò della Bandit Queen
- e gli abbiamo sottratto il suo tesoro. - Signore misericordioso.
È vero.
La Bandit Queen è un covo del vizio,
una seducente meretrice che induce la gente al peccato destandone la cupidigia
con la promessa di facili vincite.
I suoi guadagni sono disonesti.
Ma non le offro scuse... tranne una.
Abbiamo promesso metà del bottino a un'istituzione filantropica.
Per compensarla dell'uso di casa sua,
avevamo deciso di donare un'intera quota alla Bob Jones University,
senza gravarle la coscienza con questa informazione.
Ma ora me l'ha estorta.
Ora sa tutto. Adesso sta a lei decidere, Mrs Munson.
L"'orrenda verità".
- Soldi rubati. - Ma mi trovi la vittima, Mrs Munson.
La sfido. Persino il casinò, quella Gomorra galleggiante, non ne risentirà.
Ha una compagnia di assicurazioni.
Un colosso finanziario che sarà ben lieto di riempirne i forzieri vuoti.
Esiste apposta per quello.
E quella compagnia di assicurazioni ha decine di migliaia di assicurati.
Quindi... Abbiamo fatto i calcoli.
A conti fatti,
ciascuno di quegli assicurati dovrà versare un solo centesimo.
Un solo, unico e solitario centesimo per il totale risarcimento.
- Un centesimo? - Un centesimo. Ci pensi, Mrs Munson.
Un solo centesimo versato da tutte quelle migliaia e migliaia di persone
permetterà alla Bob Jones University di continuare la propria missione.
Se quegli assicurati conoscessero
l'esistenza di tale augusta istituzione, ciascuno di loro
avrebbe volontariamente dato un obolo per promuoverne gli obiettivi.
Be', probabilmente è vero.
Purtroppo, l'onta del crimine grava sulla mia anima,
ma ne beneficeranno numerose cause meritevoli,
sempre ammesso che il segreto rimanga tra noi.
Be'...
Non ci vedo niente di male.
Un solo centesimo?
- Mi dispiace. - Mi scusi?
Mi dispiace, è sbagliato, e non provi a indurmi in tentazione.
- Devo insistere... - Mi dispiace, è sbagliato e basta.
- È un furto. - No...
- Le vostre intenzioni erano buone. - No, non lo erano.
Non chiamerò la polizia se restituirete i soldi e verrete in chiesa domenica.
Per dedicarci al culto divino?
Ormai ho deciso.
Non cerchi di abbindolarmi con la sua parlantina. O la chiesa o la prigione.
Ci pensi. Devo dar da mangiare al gatto.
- Dannazione. - Già.
Purtroppo Mrs Munson ha alquanto complicato la situazione.
Be', so io come scomplicarla.
Mettiamo una bella pallottola in testa alla vecchiaccia, semplice.
Non è semplice. Per molte ragioni.
Di ordine pratico: Quartiere tranquillo, cittadina sonnolenta.
Motivi di ripugnanza morale: Una donna indifesa,
un atto concepito ed eseguito a sangue freddo.
Oh, no, Gawain, magari fosse così semplice.
Allora che facciamo? Restituiamo i soldi e andiamo in chiesa?
Rabbrividisco, tremo all'idea.
Lei, signore, è buddista.
Non esiste forse una "via mediana"?
Devi galleggiare come foglia lungo il fiume della vita
e uccidere vecchia signora.
Sì, probabilmente ha ragione.
Ma è la natura attiva del crimine che è così ripugnante.
Il premere il grilletto, il conficcare il coltello. Ma riflettiamoci un attimo.
Che altri strumenti abbiamo a disposizione?
Abbiamo la cantina.
Abbiamo la cavità.
Abbiamo mattoni e cazzuola.
Forse possiamo semplicemente immurarla.
Un gioco da ragazzi. Posso mescolare un po' di malta.
Costruire un muro. Mountain Girl può procurarci un paio di manette.
Signori, ci stiamo facendo inutili illusioni.
No, la migliore soluzione è quella rapida e indolore.
Un colpo con la pistola di Gawain, attutito da un cuscino, dritto al cervello.
Ci vorrà un istante.
L'unica questione è: Chi impugnerà l'arma?
Credo sia una tradizione, in simili circostanze, tirare a sorte.
D'accordo. Dai qua, Lump.
Pensavo, però... Dato che io ho perso un dito,
e dico letteralmente "perso" per colpa di quel fottuto gatto,
forse dovrei essere esonerato da questa cosa.
E poi non posso premere il grilletto.
Fottuto lagnone che non sei altro.
Ti strizzo le palle, se continui con queste stronzate.
Taci, stronzo.
- Ti riempio di botte. - Signori.
Niente trattamenti di favore o eccezioni.
Data la natura della situazione, preferiremmo tutti venire esonerati.
Ok, era solo un'idea.
È lunga. La vedete tutti. Tanto casino per niente, stronzo.
Vai a farti fottere.
Maledizione.
- Vuoi una focaccina calda? - No, solo una spiegazione.
Arriva subito.
- Ouisie, una cioccolata calda. - Ciao, George.
Che cosa succede?
George. Come sono entrati qui dentro?
- Che cos'hai lì, Gawain? - Niente, mamma.
Niente un corno. Hai un cane.
- No, mamma. - Una peste di cucciolo lurido e rumoroso
- che farà la cacca dappertutto. - No, mamma.
Glielo insegno io, te lo prometto.
E io insegno a te una bella lezione.
Aspetta che torni a casa tuo padre. Vedi come te le suona.
No, mamma. Ti prego, mamma. Ti voglio bene.
Tuo padre ti riempirà di botte.
La mamma le suona a Gawain.
Non usi la cinghia, mamma?
Ti voglio bene, mamma. Scusa, mamma, ti voglio bene.
Sì, pulirò il culo al cane, tutto quel che vuoi, mamma.
Gli insegnerò a farla al gabinetto.
- Gli pulirò il culo e tutto, mamma. - Che stai facendo?
- Che ci fai col mio cuscino? - Sono solo venuto a prendere...
Mi hai proprio deluso.
Un bravo ragazzo nero come te che frequenta quella feccia di sotto.
Di sicuro la tua mamma questo non te l'ha insegnato.
Non posso farlo. Mi ricorda la mia mamma.
- Senti, amico... - È assolutamente inaccettabile.
...dovrete tirare di nuovo a sorte.
Devi assumerti le tue responsabilità, giovanotto, e sparare alla vecchietta.
Andate affanculo tu e il tuo intestino.
Devi sparare.
È semplice. Fai finta che la sua testa sia un melone e la pistola uno scavino.
Ma che cazzo dici? Uno scavino?
- Senti, fallo tu. - È assolutamente inaccettabile.
Sta' a sentire, a pari diritti corrispondono pari responsabilità.
Purtroppo non possiamo tirare di nuovo a sorte.
L'esercizio perde di credibilità se il perdente può semplicemente esimersi.
Devi sparare.
Ascolta, amico, per te è solo una vecchietta di colore.
Dai, fallo tu.
- Che codardo frignone. - Cos'hai detto?
- Codardo frignone. - Lagnone figlio di puttana.
Ti ficco la pistola in quel culo irritato e puzzolente
e ti faccio un clistere al piombo.
Credi di farmi paura, stronzo piagnucoloso?
Non mi fai paura. Neanche Bull Connor e i suoi cani mi facevano paura!
Comportati da uomo.
Stronzo. E tu che uomo sei?
- Che situazione. - Comportati da uomo.
E tu che uomo sei? Ti scopi una sessantenne con le treccine.
Bastardo. Mountain Girl ha 53 anni.
- E può ridurti in poltiglia. - Ah sì?
Preferirei scopare un prosciutto che quella cicciona bianca.
Oh, mio Dio.
Oh, no.
Oh, accidenti.
- Credo di averlo colpito. - Oh, no.
Gli controllo la carotide.
- Negativo. - È morto, Professore?
Certo che è morto. Gli ho controllato la carotide.
Tutto questo è assolutamente inaccettabile.
Ci serve un sacco dell'immondizia.
È in cucina.
Voi sgattaiolate fuori con la carcassa mentre io la ammalio con la mia oratoria.
Mia cara Mrs Munson, ho esposto ai miei colleghi la sua posizione,
e ora torno a lei per sottoporle il nostro verdetto collettivo.
Vi sono state accese discussioni e un sincero scambio di opinioni.
Alcuni sono inorriditi alla sua proposta di restituire il denaro.
Altri erano più ricettivi.
Non m'interessa se erano ricettivi o no.
Di questo suo atteggiamento abbiamo tenuto conto.
Erano sconvolti all'idea di non poter donare in beneficenza.
- Quello è un peccato. - Certamente,
ma alla fine la sua posizione ha prevalso.
Abbiamo deciso di restituire il denaro, fino all'ultimo centesimo,
e venire alla Messa, piuttosto che passare il resto dei nostri giorni
a marcire nelle galere del Mississippi.
Sebbene quella fosse la soluzione preferita da alcuni.
Tu non contribuisci alla rimozione del cadavere?
Non ce n'è bisogno.
Basta buttarlo giù dal ponte. Semplice.
Io finisco di sistemare le cose qui.
Oh. Sono loro. Sono già tornati.
Vado a portare queste nel carro funebre.
Sì, un gioco da ragazzi.
Generale.
Niente quota in più, eh?
- Mountain? - Garth?
La S.I.I., caro?
Andiamo a prendere Garth.
Perfetto. Finalmente credo di avere l'uomo giusto per questo lavoro.
La vecchietta è un'antagonista più temibile del previsto.
Ora, Lump,
sta a te finire il lavoro.
- La commedia deve finire. - Sa,
- ci ho riflettuto, Professore. - Oh, cielo.
Forse dovremmo andare in chiesa. Forse ha ragione lei.
Oh, cielo, Lump. Temevo che l'avresti detto.
Non che non apprezzi il fatto che tu ci abbia riflettuto,
ma non scordare, figliolo, i nostri rispettivi ruoli in quest'impresa.
Io sono un professore. Il Professore, come dici sovente tu stesso. Il pensatore.
Esperto nelle arti della cogitazione.
Tu, Lump, sei l'idiota, le cui azioni vanno guidate da un'intelligenza superiore.
Sì, lo so, ma...
Niente ma. Non rifare lo sbaglio di pensare.
Ora è il momento della pratica. Ora, Lump, devi agire.
Non posso farlo, Professore. Una cara vecchietta come quella.
Pensa alle ricchezze che ci spartiremo, io e te soli.
Sì, lo so, ma...
E pensa anche che se ti rifiuti di agire, costringendo me a farlo,
non avrai più diritto al denaro.
Le tue azioni saranno state invano.
Vuole dire che la ucciderà lei?
Sì, naturalmente. Ci sarò costretto.
Non posso permetterglielo, Professore.
Tu?
Non me lo permetti?
Che presunzione.
Stupido ragazzo.
Stupidissimo ragazzo.
Ah sì?
Chi è lo stupido adesso?
È scarica?
Forse era destino che finisse così.
"Là, nel rilucente vano della finestra
Come statua eretta io ti vedo..."
Un corvo.
"...Con in mano la tua lampada d'agata."
"Ah, Psiche, qui venuta dalle regioni
Che son Terra Santa."
1,6 MILIONI DI DOLLARI SPARITI DAL CASINÒ LOCALE
Professore?
Non ha voluto affrontare le conseguenze.
Capisco, ma non sappiamo cosa fare. Ho provato anche quello.
- Mrs Munson... - Devo fare una dichiarazione, sceriffo.
Non può attendere? Oggi siamo un po' presi.
Suppongo che possa attendere, ma si tratta dei soldi di quel casinò.
La richiamo. Lei ne sa qualcosa?
Qualcosa? Tutto. Sono a casa mia.
- Cos'è a casa sua? - I soldi. 1,6 milioni di dollari.
- Sono nella mia cantina. - Come ci sono finiti, Marva?
Una banda di disperati li ha rubati e nascosti lì.
Sa, erano musicisti del Rinascimento.
Veramente non sapevano suonare,
però sapevano recitare poesie da far stringere il cuore.
- Il capobanda parlava lingue morte. - Ma davvero?
Ho cercato di presentarglielo.
- Quella sera. - Sì, signora.
Ho dovuto sgridarli per aver rubato tutti quei soldi.
Credo di averli fatti sentire in colpa,
perché se ne sono andati senza prendere i soldi.
E hanno fatto uscire Pickles.
Vuole che veniamo a riprenderlo.
No, è tornato.
Cosa volete che ci faccia con i soldi?
Se li tenga. Perché non se li tiene?
- Tenermeli? - Ma sì, se li tenga, Miss Marva.
Be'...
Dopo tutto, ogni assicurato pagherà un solo centesimo.
Potrei...
- Non è che potrei...? - Cosa, signora?
Non potrei darli tutti alla Bob Jones University?
Sì. Sarebbe un bel gesto.
Li dia tutti a loro. È una buona idea.
Basta che sia tutto alla luce del sole.
Come va?
Pickles. Oh, Signore, Pickles.